Os meus neuronios sao cor de rosa

Nenhum lugar

2004-05-07T22:56:00.000+01:00

As vertigens trespassam sempre o corpo durante a noite. Porque é de noite que o corpo trespassa um outro. Vertiginosamente, em queda livre para o lugar onde as asas se quebram no chão. Nenhum lugar.

A invenção do olhar

2004-04-28T21:57:00.000+01:00

Os olhos nossos não vêem o que o pé descalço não põe a descoberto, o que a mão não desenha, o que as vozes não discutem através das constelações.
Os olhos não vêem. Inventam.

Raízes de Abril

2004-04-28T21:53:00.000+01:00

Despoetiza os pedaços que criei e chamei de palavras e se reacendem em mim. Esconde-os e depois do meu desaparecimento, multiplica-os aos milhares e lança-os contra o vento impulsivo que não é de Norte nem de Sul, mas que sopra de todos os pontos cardeais.
Coloca anúncios por todo este país a anunciar a minha morte.
Esconde o meu corpo por dentro de um livro, qualquer livro e deixa-me enrolar por entre as palavras que se propagam ao espelho perante as bocas mudas.
Inventa rastos de mim por entre as folhas caídas de um jovem plátano para que me misture com as raízes e me possa ramificar por toda a terra.
Escreve por debaixo do sol a palavra L-i-b-e-r-d-a-d-e e deixa-me Ser. .
Ser flor vermelha, fotografia a preto e branco, sorrisos de incredulidade, amanhecer aberto sobre todo um país mudo, ser possibilidade de tudo, ser realmente gente. E eu...
...raiz espraiada por debaixo de todos para me ramificar na memória da história. Como se tivesse morrido por toda a poesia que se passeia na palavra Liberdade.

2004-04-22T17:27:00.000+01:00

Podem parar com as apostas em como eu estou viva ou morta. Isso é coisa feia de se fazer, eh eh!!
Estou viva, de boa saúde e recomenda-se. Resolvi parar com o blog durante uns tempos por razões que nem mesmo a razão entende. A vida às vezes é assim. A verdade é que às vezes ficamos tão alucinados com este "admirável mundo novo" que nos esquecemos do outro mundo, aquele lá fora onde o vento faz huuuuuu e as pessoas se movimentam ainda mais céleres que os megabytes!!!. Isto não me aconteceu de forma extrema, mas achei que deveria pegar em coisas que havia deixado um pouco de lado. Como o meu trabalho de fim de curso e outras leituras que fui deixando acumular na estante enquanto dedilhava no pc. Mas claro que volto a este cantinho que é meu e que pelo vistos continua cheia de sinapses. Volto rápido rápido.

2004-03-13T22:20:00.000Z

Estou aqui!!

UN-DÓ-LI-TÁ!!

2004-03-13T03:50:00.000Z

EL PAIS

ETA ou Al-Quaeda ? Al-Quaeda ou ETA? Un-dó-li-tá....

Tradução em estado líquido

2004-03-12T01:33:00.000Z

Chove aqui e não se entende porquê.
As partes de nós que são molhadas e salgadas como o líquido que nos invade a superfície do corpo em dias de Verão, já desceram pelo nosso corpo abaixo e atingiram o chão tingindo-o de transparente. Cresce-se e continua-se sem entender nada do mundo.

Eu filho de Deus

2004-03-12T01:03:00.000Z

Sai de casa. Hoje será o dia da tua morte.
Não te escondas em becos, não corras atrás das imagens santificadas nem dos versos perpétuos.
Eu, filho de Deus espio a sombra de teus passos amendrontados
Eu filho de Deus escrevo em folhas brancas a hora do teu óbito.
À luz do dia ou sob o lustre da lua nova irei soletrar "Foste", irei dizer que "Eras".
Não há poesia na morte nem na quase-morte. Ficarás fora de tudo
fora do espaço tempo. Entre o que é breve e o que é eterno
entre o toque doce da água que aos outros eleva e os vapores vermelhos de um Inferno imaginado criado encenado.
Agitado num turbilhão do que deveria ter sido. Haverá pranto. E de mais não saberás porque tudo o que vem depois é demasiado cruel para se ver na televisão.
Fim

Não matarás
(6.º Mandamento)

Entra

2004-03-11T02:12:00.000Z

Abres a porta devagar
e em silêncio. Em silêncio contigo e com o mundo.
O importante é não disturbar a marcha lenta do mundo. Lá dentro, por dentro do mundo por dentro do quarto, a luz alaga as paredes lisas de recordações, o chão mudo de passos.
Tu entras. Eu entro. Entro sem certezas. Em silêncio,com os ecos das vozes que saem do livro aberto no centro do quarto. Deixa-as ecoar, deixa-as falar, contar e inventar se for preciso. Tu não as ouves.Eu decoro-as para ti. Para as voltar a escrever e depois anular sobre a minha pele sem luz.

Se se se

2004-03-11T02:06:00.000Z

Se escrevo
é para ocupar os espaços que se passeiam à minha frente,
desabitados.
Se te lembro na sequência das letras
que aprendi a desenhar na escola é para não me deslembrar de que há muito fui menina.
Se respiro é para festejar.
O quê? Perguntas tu
A invariabilidade do sabor do açúcar na ponta da caneta com que escrevo o teu nome
e o meu regresso à vida.

2004-03-10T02:19:00.000Z

A actividade da qual vos falo hoje tem-se fortalecido ao longo das décadas como desporto nacional em Portugal e tem ganho praticantes apesar das expectativas em contrário, já que apresenta a possibilidade de poder ser praticado tanto ao ar livre como dentro de casa. O facto de bastar um para o jogar ajuda pois como sabemos o zum-zum da vida moderna tem contribuído para a proliferação de actividades solitárias. Não falo de futebol, falo da higiénica actividade da limpeza do salão. Isso mesmo falo em limpar o salão, pôr o dedo no nariz, tirar os macaquinhos ou seja ir ao fundo da questão!!
À minha frente no comboio sentou-se hoje um "Senhor" que passou pelo menos a meia hora que durou a viagem até Lisboa a exercer o seu direito à higiene. Acho bem, acho bem. O dedo mindinho, dado o seu tamanho universal e ideal foi o utensílio higiénico do momento!! Primeiro limpa a narina esquerda. Escarafuncha, escarafuncha a narina esquerda com movimentos circulares ora com maior profundidade ora mais superficialmente, tira o dedinho, observa o dedinho enquanto o roda sobre si mesmo para não lhe escapar nada, e não contente (algo devia continuar a incomodar a fossa nasal) volta a escarafunchar. Passa à fase seguinte da limpeza: escarafunchar a narina direita. Dedinho lá dentro a escarafunchar, escarafunchar com movimentos circulares e novamente a observação do utensílio de higiene. E este ritual diasóstico continuou... de narina em narina o dedinho mindinho limpou entre suspiros. Ora eu não sei se este "Senhor" saiu a correr de casa atrasado para o trabalho e talvez não tenha tido tempo para o seu momento diário de asseio nasal mas pareceu-me ser um perfeccionista. Não ficou macaco no galho para contar histórias. Saí do comboio e o Senhor - Limpeza já estava na quinta ronda. E eu pergunto: o que faz este homem em casa sozinho, na privacidade do seu lar?? Colagens na parede de macaquinhos embalsamados?

Um post feliz

2004-03-10T02:07:00.000Z

IUPPPYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYY!!!!!!!!!!!!!!!!
(Eheh,o gato gastou a sua sétima vida neste salto)

De novo o Dia Internacional da Mulher

2004-03-09T02:31:00.000Z

Dia 8, ontem foi o Dia Internacional da Mulher. O ano passado também se ouviu falar deste dia que celebra a condição feminina e para o ano cheira-me que não será diferente. Eu não fiz nada de especial ontem. Não fui de propósito dar um beijinho a nenhuma mulher especial na minha vida, nem fiz nenhum telefonema especial para comemorar a data. Vou tentando fazê-lo todos os dias. Nem sempre consigo.
O importante não é celebrar o DIM. O importante seria não celebrá-lo e o mesmo digo no que se refere ao Dia Internacional da Árvore, do Deficiente, da Água, e restantes. Por alguma razão se celebram estes dias. Ou porque se trata de uma espécie ameaçada, ou porque estamos a desperdiçar demasiada água ou porque mulheres continuam a ser maltratadas ou crianças continuam a não os seus direitos protegidos. Se se celebra tudo isto não é por coisa boa. Pouco muda e só se refresca a consciência de algumas almas com propensão para a insónia.

O "Boi" ou como ser grande por fora e pequeno por dentro - uma questão de equilíbrio

2004-03-09T02:21:00.000Z

Ser boi não é para qualquer um. Só com algum esforço se atinge a tão almejada categoria de boi e só alguns(os melhores bois) o conseguem. Não se chama de "boi" a qualquer um. Há características específicas que se deve ter para se ser chamado de boi. É por isso que se chamam a uns de parvos, a outros de idiotas, a outros ainda de estúpidos e a outros de bois. Há uma hierarquia.
Pois bem, primeiro que tudo para se ser "boi" é preciso ser homem (também há um equivalente a boi para o feminino mas isso fica para outro dia), é preciso ser grande, no mínimo tão grande como o Malato ( por mais "boi" que se seja só se é chamado de boi se for grandinho, se tiver em largura quase o mesmo que tem em altura). Em situação alguma se chama de "boi" a um rapaz franzino, por mais que a sua postura revele tendências de "boi". Esse moço franzino no máximo será apelidado de grunho. Ou seja, ser boi exige determinadas características fisionómicas que podem ser acentuadas em qualquer ginásio de bairro e regadas com umas quatro gemadas por dia.
Graças a Deus, essa grandeza de massa corpórea é compensada com uma microscópica actividade cerebral. Poucas sinapses para poupar energia necessária à actividade física favorita que é esmurrar o bacano que passou e que olhou de soslaio para o boi. Para se ser boi tem por isso que se ser grande por fora e pequeno por dentro. O que volto a afirmar não é para todos já que o equilíbrio é difícil de manter!!
Ser "boi" requer também ser possuidor de um sentido de timming estupendo, não se pense ser fácil ser impróprio quando não se deve. É bem mais fácil ser um simples idiota do que animal de pasto. Ser boi requer um exímio jogo de cintura, bom sentido de oportunidade. Há que saber espantar os outros, deixá-los de boca aberta!! Uma outra premissa para se ser boi é que um boi é sempre um boi quer vista um fato do Hugo Boss quer vista fato-de-treino cor-de-laranja. Decididamente não é o hábito que faz um boi, mas sim é o boi que se faz a si próprio. É o boi um self made man. Tudo o que conseguiu foi à custa do seu esforço.
O verdadeiro "boi" consegue dizer a maior grunhice e não se engasgar ( falamos aqui de um excelente auto-controle), consegue soltar em tempo mínimo uma quantidade extraordinária de grunhices que deveriam ter ficado enterradas no seu minúsculo cérebro(sempre dava a sensação de que tinha um cérebro maior do que tem) e tem um sentido de humor refinado, já que consegue rir de si próprio quando os outros se riem dele e lhe chamam de boi.

BIRD ON THE WIRE

2004-03-06T02:40:00.000Z

BIRD ON THE WIRE
Like a bird on the wire,
like a drunk in a midnight choir
I have tried in my way to be free.
Like a worm on a hook,
like a knight from some old fashioned book
I have saved all my ribbons for thee.
(...)
Like a baby, stillborn,
like a beast with his horn
I have torn everyone who reached out for me.
But I swear by this song
and by all that I have done wrong
I will make it all up to thee.
I saw a beggar leaning on his wooden crutch,
he said to me, "You must not ask for so much."
And a pretty woman leaning in her darkened door,
she cried to me, "Hey, why not ask for more?"
Oh like a bird on the wire,
like a drunk in a midnight choir
Ihave tried in my way to be free.

Leonard Cohen

2004-03-05T03:58:00.000Z

Já me apeteceu mais muita coisa. Hoje não. Fico-me por aqui. Não me apetece nada em concreto não deixando de me apetecer nada em especial. Fico-me mesmo por aqui. A olhar o ar que olha para mim estático. A ver a nuvem que passa sem que eu a movimente. À espera que me apeteçam outras coisas ou que, talvez um pouco do que já me apeteceu volte a apetecer. São tempos modernos estes. Um homem já não se entende a si mesmo e as nuvens continuam a movimentar-se mesmo que não haja nem uma lasca de fé abaixo delas, onde nem tudo é azul mas onde tudo é possível. Até o movimento imaginário da alma numa bola redonda suspensa no Universo.

Fogo com fogo

2004-03-05T03:33:00.000Z

Há um fogo imenso.
Há um fogo que arde e se extingue como obra de um pirómano revoltoso com a terra infértil onde nasceu. Há um fogo que é chama e que será cinza ... que é homem e que será Deus. Há um fogo que ficará como marca na pele. Há marcas desse fogo em mim. Há uma terra ardida, esbatida por labaredas a crescer em carne viva que ficam na pele a perambular como manchas de alcatrão em chão de areia. Há a minha interpretação dos sonhos, a minha audição dos ventos e o toque húmido das marés...e sempre sempre um fogo imenso aqui....Alma ardida é cor de cinza. Alma alada é cor de sol a escorrer pelo meu pé.

2004-02-20T02:14:00.000Z

Nina, ... inquieta.. escreveu o seguinte post que me deixa a pensar:
"...mas de onde vem, então, esse gesto monstruoso?
- Da natureza, minha filha."
Marquês de Sade, Histoire de Juliette (1796)

E eu penso.... Nina, de que natureza falava o Marquês? Da natureza humana? A minha alma inquieta crê que só a natureza humana tem poder para gestos monstruosos. Só pode o Marquês referir-se à humana. Pois...a natureza, a natureza do mundo, a que faz girar o planeta e os astros, a que torna as plantas verdes, as flores coloridas e exóticas, a que agita as ondas salgadas num constante vai-e-vem, a natureza que cria fogos no interior de crateras, a que carrega a areia nas costas, das praias para os desertos e nos dá as cores alaranjadas de um fim de dia...esta natureza não é a humana, esta natureza que cria os ventos. Os "gestos mosntruosos" fluem somente de pensamentos humanos. Humanos e com tão parca natureza dita "humana". Contraditório paradoxal, bem como o nosso olhar humano-mosntruoso sobre as coisas... belas da natureza que de tão belas só conseguimos asfixiar.

Opinar

2004-02-20T01:39:00.000Z

As opiniões podem e devem ser livres. Mas,... e as pessoas que dão as opiniões? Livres são?

Dança comigo

2004-02-09T03:40:00.000Z

Dança, danca comigo.Dança para mim que eu bailo para ti. Decadência dos corpos, gestos decisivos. Dança comigo. Vê a mão que te segura a rodopiar.É simplesmente a dança, só dança numa tela pintada a vermelho. É este som amaldiçoado, ora inerte ora mais veloz que o olhar, que nos dá a eternidade da dança... a razão está muitos metros abaixo do chão que pisamos e que range a cada batida acelerada. É só para te convidar a dançar. Eu em vermelho- vivo, tu em vermelho- sangue.
Perdemo-nos nos passos, ora tu ora eu mas não deixamos de ser perfeitos nestas paredes. Encontrar-nos-emos em todas as cadências neste salão a ecoar. Dança comigo. Dança. Somos perfeitos nestas paredes, somos a tragédia vestida num vermelho, tom eleito, vermelho vivo, sangue. E não há dança para o amor entender. Nem tempo para a dança bailar. Dança dança dança. Em vermelho-vermelho sangue, sangrar de tanto amar a dançar .... e o salão sempre sempre a rodopiar.

Deuses

2004-02-08T04:14:00.000Z

Sobre os Deuses, não tenho possibilidade de saber se existem ou não, nem qual é a sua forma.
Muitas são as razões que me impedem tais conhecimentos, a obscuridade da questão e a brevidade da vida.
Protágoras

Andrómeda

2004-02-07T02:42:00.000Z

Andrómeda não se vê daqui. Não faz mal, pinta-se o tecto do céu com tinta cintilante permanente e apagam-se as luzes. Deitamo-nos de encontro ao chão virados um para o outro e Andrómeda há-de voltar.

A Luxúria (II)

2004-01-28T16:26:00.000Z

Cai agora abruptamente no precipício do meu corpo Abruptamente como se eu não o esperasse Cai na zona em que o movimento das dunas do meu corpo se conjuga com o ritmo possante dos cavalos que atropelam selvaticamente a minha alma Agora deixa-te fluir através dos contornos do meu corpo através da tua respiração ofegante que nada mais é que o vento a soprar a areia do deserto O teu corpo está sobre o meu e o meu por debaixo do teu Tu por dentro de mim e eu a aquecer-te no fogo que incendeia as estepes da minha pele Beija-me pelo lado de fora para eu saber que me amas pelo lado de dentro Fecha os olhos não precisas deles Sente aquilo que não vês Aquele que não vê pode sempre ter mais do que aquilo que apenas poderia ver Abraça-me tu agora Obrigada Não digas nada Como é bom não ter de dizer nada Rodeia o meu corpo com as tuas mãos Não perderás o tacto uma mão encontrará a outra Sentes-te parte de mim? Deixa uma mão tua dentro de mim Prefiro a direita que é a que tem mais força Sentes o que eu sinto? Não respondas Espera antes inunda-me até ao espaço fronteiriço do meu pensamento Melhor afoga-o no teu calor e cai cai algures sobre o deserto

Em 5 segundos primeiro puxe a porta do seu lado direito e de seguida empurre a porta do seu lado esquerdo

2004-01-18T19:59:00.000Z

Devem haver mais como eu. Mais seres que volta e meia trocam as voltas e passam as maiores das vergonhas públicas. Eu explico. Para começar, desde criança que tenho um "ligeiro" problema entre a "esquerda" e a "direita". Coisa simples e básica para muitos, situação de grande embaraço público para mim. A coisa lá foi andando, comigo a parar para pensar antes de ter de fazer uso da mão esquerda ou direita consoante a necessidade - embaraço total no momento de dar a impressão digital com a mão que a sra. queria no Arquivo de Identificação(devo ter passado por lerdinha algumas vezes).
A forma que tinha e ainda tenho para não me enganar nestas coisas de direcções é parar e pensar rápido que a mão direita é a que tem mais força logo só pode ser "esta" mão, (sim sim, a direita é esta)a mão com que escrevo. Com a mão esquerda poucas coisas podemos fazer (Ainda bem que não sou canhota). Este problema entre direita e esquerda, ganhou contornos mais sérios e possivelmente mais perigosos quando comecei a ter aulas de condução. O instrutor dizia rápido rápido "Agora vira à esquerda!" e eu tonta a olhar para os dois lados à espera que aparecesse uma seta luminosa e a piscar a dizer "ESQUERDA" e uma outra seta a dizer "DIREITA" . E eu a suar lá parava de novo para fazer mais um raciocínio que de lógico só mesmo na minha cabeça: "Mais Força = Direita/Menos Força = Esquerda!"
Uma outra situação de humilhação pública pela qual passo dia sim- dia sim tem a ver com portas. Sim, portas!!Dou-me mal com portas envidraçadas, daquelas devem mesmo ter sido limpas com CIF Limão e que devem ter passado no teste do algodão já que de tão limpas e transparentes nem damos por elas(quase fantasmagóricas) mas que regra geral e pela minha experiência em galos posso dizer com toda a certeza que a maioria das vezes, elas já lá estavam e que nós é que não as vimos mesmo. E pior que portas envidraçadas do reino do invisível e pior que a Equerda/Direita, só mesmo o "Empurre" e o "Puxe".
O "Empurre" e o "Puxe" dão comigo em doida. Quando nas portas está "Empurre" eu puxo, quando diz "Puxe" eu empurro. É simples, talvez devesse então começar a pensar ao contrário não?Nunca acerto e raramente tenho a certeza. Se não sou doida de certeza que devo parecer, já que muitas vezes quando é para Puxar eu empurro e se a porta não abre eu continuo a empurrar, certa de que eu é que tenho razão e que algum parvo escondido trocou o autocolante e se está a rir de mim.
Imagine-se o efeito de uma frase tipo " Em 5 segundos primeiro puxe a porta do seu lado direito e de seguida empurre a porta do seu lado esquerdo"

2004-01-17T17:02:00.000Z

A normalidade é restrita e restritiva. Mas tem uma qualidade: é segura. Nada melhor para quem tem medo da diferença e da consequente rejeição.

Garcia Baptista

Memória de mim

2004-01-11T21:05:00.000Z

Hoje ao acordar de mim da noite, de mim na noite, de mim pela noite que passou coloquei vagarosamente o meu corpo em frente a mim mesma que é o mesmo que dizer que de mim só vi a imagem reflectida na sombra da manhã de domingo. Bem feitas as contas não me lembro por onde andei mais de metade da minha vida. Lembro-me destas últimas noites e de algumas das últimas horas à luz do fresco dia, tenho alguma (pouca)memória no que toca a acontecimentos passados mas ainda assim faltam pedaços de mim no tempo, no espaço, em mim, de mim. Falto eu em mais de metade da minha vida. Faltam-me muitas outras noites, movimentos, horas luzidias comigo por dentro. Por vezes a memória traz-me flashes de mim mesma. Os outros... quase sempre por lá, perto, presentes no passado, presente e previsão do futuro. Por vezes consigo relembrar-me de mim mesma. E eu aqui a querer esquecer-me já do que me queria lembrar de mim.

2003-12-28T16:39:00.000Z

Devido a problemas técnicos e escabrosos não me tem sido possível postar nestes últimos tempos. As novas tecnologias nem sempre são assim tão inovadoras e no que me toca parece mesmo que estou a viver na pré-história da era da Informática!!O meu laptop deu o berro e tenho estado sem Internet, sem vício, sem escrever. Lá me vou safando com a generosidade dos computadores alheios. Mas não é o mesmo. Escrever num computador que não é o nosso, é diferente. As palavras não saem como saem no nosso próprio computador, parece até que as palavras estão em marcha-atrás e depois é o pensamento que não quer desenvolver. Mas.... (há sempre um "mas") em Janeiro os Neurónios regressam possivelmente ainda de ressaca do fim de ano.

É quase manhã no céu

2003-12-15T02:02:00.000Z

Esta noite procurei muitas coisas. Rastejei por muitos cantos, sentei-me sobre muitas rosas e seus picos, desalinhei notas de música, roubei a cor vermelha ao mundo, escancarei janelas e portas de casas alheias, revivi uma infância açucarada de tão longínqua, estiquei as partes do meu corpo ao limite, embriaguei-me em copos rachados pelo calor, subi e desci ruas fictícias, li versos envenenados linha a linha, afundei-me nos ares sussurrantes dos corpos vizinhos, espremi seiva ácida dos arbustos da cidade e deitei-me sobre o meu próprio pesadelo. Só não consegui rasgar a noite com as luzes da manhã prometida.

Estória de mim aqui, ali e ali

2003-12-11T02:19:00.000Z

Estórias enroladas em estórias. Não somos nada mais que isto. Estórias que começam noutras que não têem nada a ver, estórias que se enrolam noutras até mais não conseguirmos ver onde começa uma e acaba a outra. Como páginas de vários livros misturadas. Sou uma estória enrolada numa outra que começou sei lá onde e que desconheço onde vai terminar.
Da minha estória vou sabendo ao pegar numa outra, ao ler uma outra nas mãos de alguém, ao escrever uma estória sobre as àguas pacíficas sobre alguém, sem saber onde começa a minha. É difícil não nos perdermos em tantas páginas, estórias que podem ter todos os nomes de gente e mais algum.
Este foi um pedaço da minha estória. Dum qualquer livro à escolha.

PROCURA-SE

2003-12-08T03:18:00.000Z

Das noites encantadas sem rasto.
Do silêncio, da quietude, som silvoso... da pedra que roça a superfície aquosa sem mergulhar, quanto oxigénio tem o mar que é rio e lago sem luz qualquer a espelhar... das luzes incendiadas na noite e figuras esfumadas para lá da palma da mão. Corre corre rio acima com a mão solta sobre o ar da noite que com luz é quase dia nos vestidos brancos dos seres a rodopiar. Do silêncio.... é mesmo sem som. Do silêncio, o coração a bater depressa depressa, da alucinação de pegadas rastos no ar.
Das noites encantadas, nem rasto vestígio. Só duendes, fadas, sombras semi-luminosas que dançam sobre o luar da imaginação. Das noites encantadas, que as pedras que roçam a superfície aquosa dançam mergulhando, e não conseguem acima dela retornar.

Filme e pantufas

2003-12-05T22:01:00.000Z

Hoje é noite de cinema na minha sala. O frio a isso convida. Pijama, pantufas, chá, bolachas de chocolate e lareira a crepitar aos meus pés. A sessão está esgotada, acho até que alguém vai ter de ficar com o lugar do chão e este lugar é à escolha. Chão há muito, nesta casa.
Só não sei ainda qual o filme que vou alugar. Alguém dá uma idéia?

Secretária de Babel

2003-12-04T02:42:00.000Z

A minha secretária está uma autêntica Torre de Babel. Há livros e folhas soltas em línguas para todos os gostos: Castelhano, Português Europeu, Português do Brasil, Inglês, Francês, (Alemão não porque não tenho pachorra para os fenómenos de aglutinação que são como cogumelos na língua alemã),blá blá.... e eu por cima destes livros a pairar com neurónios a ponto de embaterem a 1000 à hora.
No Génesis(Antigo Testamento) a diversidade de línguas no mundo é apresentada como um castigo divino que pune os homens retirando-lhes a capacidade de se entenderem numa língua una, que Adão teria inventado.
De tudo isto concluo que eu estou a sofrer um castigo divino que escapa ao meu entendimento, e que Adão não era com toda a certeza um Comparativista.

2003-12-02T23:10:00.000Z

Eu sei que está frio mas talvez por isso mesmo prefira sair hoje. È que hoje todos os que por mim passaram na rua me pareceram focos de calor, almas resguardadas do frio. Esta mesa cheia de livros que contam histórias da minha língua nunca me pareceu tão fria.

De Hiroximas e outros lugares e outras pessoas

2003-12-02T02:22:00.000Z

O mundo é menos rosa do que parece....

ROSA DE HIROXIMA

Pensem nas crianças
Mudas telepáticas
Pensem nas meninas
Cegas inexatas
Pensem nas mulheres
Rotas alteradas
Pensem nas feridas
Como rosas cálidas
Mas oh não se esqueçam
Da rosa da rosa
Da rosa de Hiroxima
A rosa hereditária
A rosa radioativa
Estúpida e inválida
A rosa com cirrose
A anti-rosa atômica
Sem cor sem perfume
Sem rosa sem nada

Vinicius de Moraes

O Boletim Metereológico

2003-12-01T04:05:00.000Z

Prevê-se para hoje em Lisboa (perdoem-me os que moram no resto do país mas a minha bola de cristal tem alcance reduzido)um dia limpo, de céu azul com nuvens brancas, esponjosas e fofas como algodão doce da Feira Popular, boas para nos deitarmos nelas. Podem adormecer em cima das nuvens à vontade. Prevê-se também pouco vento, apenas umas leves ondulações de brisas a lembrar a infância.
Temperatura amena, o casaco pode ficar em casa.
Hoje só as asas vão fazer falta.

A Luxúria

2003-11-29T03:02:00.000Z

Olha para mim Deita-te em mim Mergulha sobre mim Perde-te em mim Adormece na minha cama Eu sou a tua cama e tapa-te com estes lençóis que são os meus braços amplos Sentes sede? Qualquer sede? Bebe o meu suor que é a tua água A água da mais pura nascente do mais rico vale Procura-o Procura-me Entra em mim penetra-me para me encontrares Não tenhas vergonha todos procuramos algo Podes agora gemer Geme contra a solidão do meu corpo Para não te sentires só eu gemo também Gememos os dois um para o outro cada um para si os dois contra as paredes do quarto Ainda bem Ainda bem que é assim.

2003-11-28T01:47:00.000Z

O SAL DA LÍNGUA

Escuta, escuta: tenho ainda
uma coisa a dizer.
Não é importante, eu sei, não vai
salvar o mundo, não mudará
a vida de ninguém - mas quem
é hoje capaz de salvar o mundo
ou apenas mudar o sentido
da vida de alguém?
Escuta-me, não te demoro.
É coisa pouca, como a chuvinha
que vem vindo devagar.
São três, quatro palavras, pouco
mais. Palavras que te quero confiar
para que não se extinga o seu lume
o seu lume breve.
Palavras que muito amei,
que talvez ame ainda.
Elas são a casa, o sal da língua.

Eugénio de Andrade

Hoje não...

2003-11-27T22:13:00.000Z

Hoje não. Hoje vou ficar lá em cima ... suspensa acima de mim mesma sem olhar cá para baixo. Sem som... só com ar para me balançar.

Do bolso, o beijo

2003-11-27T04:11:00.000Z

E no bolso esquerdo do teu casaco dizias tu ser o lugar clandestino para os teus vícios. Onde guardavas o tabaco e os beijos para mim. Tira um cigarro para fumar e traz à boleia da mão um beijo... um beijo daqueles solto para que eu o fume e esqueça de travar.

A Gula

2003-11-27T00:47:00.000Z

Todos os dias peco Senhor e todos os dias voltarei a pecar com gosto e devoção. Não é preciso perdão, para algo que se faz e volta a fazer sempre com muita vontade.
Porque gosto do sabor das delícias açucaradas que vejo na montra das pastelarias em Lisboa, do gosto do chocolate a derreter entre a língua e o palato, de lamber os dedos peganhentos com gelado de baunilha e pedaços de bolacha, de batidos de banana com extra-açúcar, das panquecas enroladas com doce de figo caseiro ao domingo à tarde.
É o mais delicioso pecado de todos.

Da mão que respira, da mão que escreve

2003-11-25T21:57:00.000Z

Escrevo aqui para não escrever sobre o meu corpo, pois a tinta sobre meu corpo deixa sequelas impossíveis de apagar com toques... carícias feitas borrachas amenizam apenas o tormento, não a marca da violência das letras registada na minha epiderme sobreescrita.
Escrevo aqui para não asfixiar a minha pele com estas palavras que se alimentam de mim.

Da Fonética .... como o ar cintilante que acompanha as vogais

2003-11-25T20:27:00.000Z

Gosto das palatais e das velares que saem com o ar da tua boca feita livro. Dos acentos circunflexos em bold que nos resguardam aos dois da chuva.
Gosto das vogais médias das posteriores e das anteriores que enfeitam o hemisfério da sintaxe do teu corpo. Agradam-me as reticências como que as pausas entre as doçuras dos pensamentos cintilantes, do prefixo re- para a ideia de repetição, repetir a caminhada sobre a relva fresquinha verdinha, agrada-me pois então também o sufixo diminutivo -inha para as coisas pequenas pequeninas da vida, tão pequenininhas que nem damos por elas e às vezes é bom andar por aí de cabeça distraída a pairar sobre as ideias, ou elas sobre nós, abstracções semânticas dos adjectivos que modificam o meu dia para a minha noite com sol, ensolarada a minha pele por debaixo do til, como que um guarda-sol ondulante a proteger meus pés da bola redonda a arder no céu. Gosto dos encontros consonatais, como gosto dos nossos encontros na esquinas das palavras, como gosto dos hiatos das vogais em queda livre como dois corpos entrelaçados na fonética da vida.

Curtas e embriagadas como o amor por vezes é

2003-11-22T06:52:00.000Z

Hoje fiquei a remexer no ar que circula entre os espaços da nossa distância. Lambi o dedo sobre a ferida, olhei de lado para a mesa esvaziada de pontas de cigarro, enganei a conta da noite prepositadamente e o espaço não recuou o chão não parou pulsar. Eu não parei de me mexer no meio do bar incrustado no meio da chuva. E a névoa de ti... longe da cidade transparente nos meus copos desgarrados. Não quero repetir reduplicar a experiência. Ela repete-se a si mesma.

Late night Martini Double

2003-11-22T06:21:00.000Z

- Vai um martini? Dois talvez?
- Ok, obrigada. E traga já mais dois que a minha amiga está atrasada. Deve ser da chuva. Já agora, como ela se atrasa sempre por mais de uma hora, deixe a garrafa.

No vento através do ar a matemática dos corpos

2003-11-21T01:57:00.000Z

Isto é além do tempo além do espaço do teu nascimento. Ali onde caíste e onde nunca mais caminhaste. Isto é fora do alcance da mão da tua mãe que chorou e berrou e guinchou e se principiou no ar que tu menino-filho-soldado-criança já tinhas deixado de beber, e se rebentou gritando longe longe de tanta dor, parida a dor como é parida a morte de um filho. Parida a dor num outro ar rezada a um outro Deus por uma vida morta sem sistema de adição. Como se fosse a morte de um recém-nascido e não a morte de um menino já crescido. Meninos serão sempre meninos. Recém-nascidos ou crescidos aos olhos carregados das suas progenitoras. Mães que pariram a morte em corpos de vida sem o saber vinte anos antes. Meninos caem nas cidades a meio do deserto como folhas de árvore num Outono. Folha atrás de folha atrás de folha. E haverão sempre folhas sempre àrvores a parir folhas secas de vida sempre terra sagrada sobre as folhas. Menino, meu menino... um dia caminhaste na humanidade. Sepulturas ao vento uma ao lado de duas, duas ao lado de três, três.... a matemática é coisa infinita como a dor de quem pariu um menino nascido mas nado-morto com grãos de deserto nas pupilas e as mãos ainda abertas para o colo da mãe.
O tempo fechou o circulo da mãe longe do menino, a matemática dos corpos nada tem a ver com a humanidade da dor. Sem músicas de fundo. Só o vento a levar a notícia à mãe.

Atchimmmm

2003-11-19T19:18:00.000Z

Tchimmmmm. Atchimmm!!!
Este blog está acamado. Entre lençóis, quatro cobertores e um edredon. A gripe parou por aqui e é Vicks por todo o lado: Vicks na mão, Vicks no cabelo, no nariz e nas minhas asas, atchiiimmmm!!, que estarão temporariamente encostadas à parede sem poderem voar pela blogoesfera afora.
Santinho!

A noite estrelada

2003-11-18T03:46:00.000Z

Como não consigo ver como está o firmamento esta noite porque o edifício que se ergue à frente do meu o impede, aqui fica o desejo que esta noite seja estrelada.
As noites estreladas propiciam bons sonhos mesmo que não nos lembremos deles ao acordar enrolados nas manhãs alucinadas.
Vou fazer de conta que estou por dentro de um quadro de Van Gogh, por debaixo de uma noite estrelada.
Só espero acordar com as duas orelhas.

Noite Estrelada, Van Gogh (1889, Saint-Rémy)

Do sentido das palavras em festim sem sentido

2003-11-17T02:12:00.000Z

O Gatinho Miauuuu questiona do sentido das palavras quando com muita razão (e muito miar com sentido), contrapõe o ritual de festa nas inaugurações de estádios com a festa da vida, cruel festa da vida vivida pela criança prostituta.
È cruel o festim de que se alimenta a alma humana, Gato . Nisso tens toda a razão. Mas as palavras.... essas nunca perderão o sentido. As palavras farão sempre todo o sentido. Porque é esse o sentido das palavras, dar sentido ao sentido perdido. Como o sentido que tu deste às tuas palavras perdidas na procura de um sentido perdido no festim da vida sofrido.

Um post antes de ir dormir para um recanto na lua

2003-11-15T04:57:00.000Z

Eu pronuncio o teu nome
nas noites escuras,
quando vêm os astros
beber na lua
e dormem nas ramagens
das frondes ocultas.
E eu me sinto oco
de paixão e de música.
Louco relógio que canta
mortas horas antigas.
Eu pronuncio o teu nome,
nesta noite escura,
e teu nome me soa
mais distante que nunca.
Mais distante que todas as estrelas
e mais dolente que a mansa chuva.
Amar-te-ei como então
alguma vez? Que culpa
tem meu coração?
Se a névoa se esfuma,
que outra paixão me espera?
Será tranquila e pura?
Se meus dedos pudessem
desfolhar a lua!!

Se minhas mãos pudessem desfolhar -Frederico Garcia Llorca

Curtas e rápidas como um copo entre dois blogs

2003-11-14T02:54:00.000Z

Ele-blog: Vamos tomar um copo?
Ela-blog: Humm, parece-me bem. Mas onde? No meu blog ou no teu?

Pump and Sexy Lip´s

2003-11-11T21:51:00.000Z

Já é a quarta vez em duas semanas que eu recebo este mail.

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Olha-me estes!! Querem mudar em 30 dias com umas injecções o que não mudou por via natural em 26 anos. Promessas promessas! E ainda dão garantia!! Já agora que raios é PLUMP???

A maior de todas

2003-11-11T21:36:00.000Z

Aproveitei o fim de tarde de hoje para dar uma voltinha pelo Chiado. Fui aos sítios habituais. E tudo igual. Tudo mesmo. O Fernando Pessoa continua no mesmo lugar, os punks à porta do Celeiro como sempre, a pedirem "uns cêntimos" (para a buja está-se mesmo a "cheirar"), as meninas e meninos imberbes dos inquéritos que se agarram aos nossos casacos perto da loja da Ana Salazar, continuam também no mesmo lugar. À sua pergunta habitual para nos começarem a tirar o sossego de um passeio de fim de dia, "Trabalha na zona de Lisboa?" eu sempre respondi "Não trabalho sequer" com um sorriso do outro mundo para acabar mesmo ali com qualquer possibilidade de continuidade(Desta não estavam eles á espera, eheh).
A minha resposta sempre lhes causou alguma estranheza("Então esta matulona não trabalha?")Mas...em tempos como estes, esta minha resposta já não lhes causa o espanto que causava hà 2 anos quando respondia o mesmo.
A menina que me abordou hoje disse mesmo, "Pois, isto está difícil para todos não é? ". A minha resposta deve ser ouvida várias vezes ao longo do dia. E acredito que é sincera.
Porque neste país há gente que quer trabalhar. E esta é a maior jóia de todas as que estão na roupa nova do rei.

No país encantado

2003-11-10T03:14:00.000Z

Moro num país encantado e como todos os países encantados, um país adormecido que aguarda um beijo de despertar.
Moro num país encantado desconhecido pelos países reais.
Aqui, neste país encantado, o rei passeia com a corte a admirar a sua rica vestimenta ornamentada pelo desemprego, assassínios na estrada realizados por kamikazes ao serviço da estupidez e falta de civismo, iliteracia com curva ascendente, preguiça mental, desalento no olhar do dia-a-dia .... e o povo deste reino encantado, a olhar para baixo, para lá do chão, para não se ofuscar com o brilho de tão ricas jóias.
Muitas jóias ornamentam a vestimenta do rei e sua corte. E as jóias vão aumentado e aumentando o peso da vestimenta até ao dia em que nenhum rei conseguirá vesti-la. O rei diz que a culpa de tal estado comatoso do país é desse ladrão, O Défice. Ladrão incauto esse Défice que ninguém consegue apanhar. O povo bem tenta, mas circula já pelas ruas que o Défice é uma lenda, ninguém sabe como é nem como consegue escapar e continuar a crescer apesar dos corajosos e bravos Cavaleiros da Corte lhe fazerem frente.
Moro num país encantado e como todos os países encantados, adormecido. Adormecido em colchão roto e comido pelas traças, seres únicos que o meu país belo e encantando vêem beijar.

Dorothy e os martinis explicam

2003-11-09T02:39:00.000Z

Nem tudo se pode explicar. Cada vez que saio à noite e a caminho de casa, ao volante do meu pópó vou cantando este poema de Miss Dorothy Parker que aqui vos deixo.

"I like to have a martini,
Two at the very most.
After three I'm under the table,
After four I'm under my host!"

PS - Hoje voltei cedo para casa. Foram só dois martinis. E cheguei à conclusão que não sou eu que abuso do alcool. O alcool é que abusa de mim.

Os novos Neurónios Cor de Rosa

2003-11-08T18:58:00.000Z

A Admistração dos Neurónios Cor de Rosa, na pessoa da Drª. Anouk tem o prazer de apresentar o novo look dos Neurónios Cor de Rosa. O look escolhido é um trendy-animal-fuschia-prozac-berrante-pink-neuron. Após inúmeras consultas com o Sr. Dr. Ginger Ale, a Administração dos Neurónios decidiu, após intermináveis discussões sinápticas entre os seus membros(os biliões de neurónios) e por pura vaidade, mudar a "cara" de uns Neurónios gastos que andavam a pedi-lo já há muito.
Não aceitamos reclamações. Sò piropos.
A Administração dos Neurónios agradece uma vez mais ao incansável Sr. Dr.Ginger Ale a sua preciosa ajuda, que não vai sair nada barata. (Ginger, o cheque vai a caminho nas costas de um caracol)

A Presidente da Administração, Sua Ex.Sr.Dr.ª Anouk

Para te inscrever na noite do mundo a tinta da china

2003-11-07T02:25:00.000Z

Vou-te inscrever no meu corpo a tinta da china. Não te esqueças de mim.
Meu amor não te esqueças de mim nessa cama à quebra-luz. Não te esqueças que te norteio por entre a agitação da noite nesses lençóis empoeirados em teu cheiro. Não anseies a ti mesmo porque em mim reside já toda a ânsia inscrita. E se, e se... a noite se rasgar, romper, cortar, despedaçar em mil momentos não te dobres para os apanhar. Despedaçaram-se todos esses mil na palma imensa de minha mão. Meu amor, não sonhes com a visão dos dias que não acabam. Eu não acabo quando a tua noite estreia...longínqua.

O buraco vermelho na minha televisão

2003-11-07T01:27:00.000Z

Hoje vi o telejornal da TVI todo, todinho até ao fim. Não sei o que se passou. Nunca tinha acontecido tal coisa. Geralmente apanho só o fim do telejornal da TVI, já que é o telejornal que acaba mais tarde. Vou fazendo a ronda dos telejornais, saltitando o dedo entre as teclas do comando, esse maravilhoso aparelho feito hino à preguiça, comparando a informação dada nos diferentes telejornais. E na TVI apanho sempre a parte final que é a parte dedicada à desgraça nacional, salvo "raras" ocasiões em que todo o telejornal é dedicado à desgraça nacional. Mas hoje, o meu dedo premiu na tecla 4 do comando e não mais dali saiu. Fiquei a olhar fixamente para o centro do ecrã, hipnotizada por aquela... aquela... imensidão vermelho-berrante...aquele...aquele... buraco vermelho ENORME que se movimentava mesmo no centro, no vácuo do meu televisor... a boca.... a... a boca vermelha da Manuela.

1,2,3: I wish you a Merry ... blá blá blá disco riscado, cérebro fritado

2003-11-06T19:28:00.000Z

SocorroooooooOOOooooo!!!!! O Pingo Doce começou com as cantilenas natalícias after-hours, non-stop!! Procuro urgente supermercados na zona de Lisboa que só comecem com este massacre anual a partir de 15 de Dezembro. Agradeço informações.

Que a vida são cerejas penduradas na árvore

2003-11-05T01:14:00.000Z

Que a vida nos engole, minuto a minuto... e por vezes mais compassada ainda. Entre dois sons do piano, o olhar de toda uma vida, toda inteirinha ali à mão de se ir para lugar nenhum. Rápido rápido como o amor que gera a vida gerada pela vida. Que a vida nos engole e nós sem dar conta de nada... olhos abertos, pestanas apoiadas no imenso ar. Este ar pertence ao olhar. Que a vida nos engole....momentaneamente, tão instantaneamente que nem dos segundos que separam um passo do outro que se lhe segue se apercebe o bater da vida. Sim. Que a vida é só uma, uma só como a nuvem por cima da árvore onde me encosto. Colho as cerejas da árvore, tenho ainda vida para degustar? Já não vale bater as asas, poucas certezas e muito mar. Mais ou menos vida, para cima e para baixo... toda uma vida toda toda inteirinha ali à mão de apanhar.

If I were a painter
I would paint my reverie
If that's the only way for you to be with me

If I were a painter(...)
And could paint a memory
I'd climb inside the swirling skies to be with you
I'd climb inside the skies to be with you

Norah Jones (Painter Song)

Segunda-feira, bahh!!

2003-11-03T02:37:00.000Z

Upps, já é segunda-feira!! Desculpem, mas isto tira a inspiração a qualquer um. Fins-de-semana de dois dias! Caramba, inovem!!!

Uma outra

2003-10-31T02:22:00.000Z

Gosto de ser nómada na minha cidade, na própria vida, no corpo que me aloja no hoje desta vida. Pernoitar por debaixo do mundo e sentir-me flutuar em palácios arrasados pelo vento. Por vezes procuro-me neste corpo, não o meu próprio mas um outro, de uma outra e encontro o excesso das tuas impressões digitais. A tua alma toda calcada na minha. Pudesse eu arregaçar as mangas da minha existência e por debaixo encontraria uma outra. Outra nómada com lembranças de uma outra. Uma outra cidade, uma outra vida calcada por um outro, uma outra neste corpo.

EHEHEH

2003-10-30T17:35:00.000Z

Se são curiosos (e eu sei que são, senão não estavam aqui a espreitar-me, seus tarados), espreitem aqui este anormal e ouçam até ao fim.
Fica desde já esclarecido que este blog não tem livro de reclamações e que não há indemnizações a danos morais e auditivos causados.

Curtas e rápidas como o amor por vezes é (II)

2003-10-30T01:14:00.000Z

A querida pergunta ao querido "Quem é que está a jogar no novo estádio de Coimbra?"
O querido sem tirar a órbita dos olhos do televisor, esse aparelho que se transmuta em instrumento de hipnotização subtil quando 22 machos se gladeiam acima da relva, "Querida, os de encarnado são os bons!".

O tempo nas paredes

2003-10-28T02:49:00.000Z

Faz-me acreditar que o tempo é solúvel. Risco as paredes do meu quarto com um lápis. Desenho nuvens que a tempestade nunca me trará, horários de vida nos ponteiros do relógio do universo, histórias de menina que custam a voar neste lugar. As meninas não têem tempo. Precious precious silver gold. O tempo não consigo desenhar. Serei ainda uma menina parada no tempo de si mesma? Não sei a cor do tempo, não sei que cor usar. Não há mais tempo aqui do que aí. O tempo é igual em todas as paredes do mundo. São as paredes que são diferentes. Cada uma tem o seu tempo. Lágrimas não choram segundos, minutos ou horas. Pudesse eu desenhar o tempo nas paredes do meu quarto, para o tempo logo se apagar.
O tempo flutua entre quatro paredes e eu encostada desenho o meu tempo parado. Precious precious silver gold.

É em branco mas tem letras

2003-10-27T01:45:00.000Z

TCHAM TCHAM TCHAM TCHAM!!
TCHAM TCHAM TCHAM TCHAM!!
TCHAM TCHAM TCHAM TCHAM!!
TCHAM TCHAM TCHAM TCHAM!! Vá só mais uma vez que eu estou a gostar de dizer isto
TCHAM TCHAM TCHAM TCHAM!!
BLOG EM BRANCO . Isso mesmo!! É só clicar ali ao lado ou aqui .

NOTÍCIA DE ÚLTIMA HORA

2003-10-26T15:02:00.000Z

NOTÍCIA DE ÚLTIMA HORA, fresquinha e recebida via mail

Ferro Rodrigues agride grupo de escuteiros.
«Os gajos tinham uma t-shirt a dizer Corpo Nacional de Escutas»,disse o líder do PS.

Café sem açúcar

2003-10-26T14:48:00.000Z

Domingo de manhã, 10e30. Numa praia igual à praia que tenho em mim.
Um café quentinho sobre o mar, o vento é forte mas não o suficiente para me levar. Deixei o açúcar de lado, remexi o amargo com o dedo mindinho e olhei o absoluto para lá da areia. Café forte para olhares matinais. A doçura é um estado de alma. Sombras acompanhadas percorrem o areal com fim à vista. Olho por cima da chávena. Um dia, daqui a muitos dias, o absoluto vem para me levar.

/%#$#/$" o homem-teoria

2003-10-25T05:14:00.000+01:00

O Homem é conhecido pela sua capacidade inventiva, não é? Por isso mesmo usem e abusem da capacidade inventiva do vosso espírito. Esta noite, durante quatro horas fui submetida a uma discussão em que um dos meus interlocutores me pedia constantemente para lhe comprovar por A mais B o porquê de eu acreditar e/ou dizer X ou Y. Ou seja, queria que eu lhe desse razões válidas que explicassem com lógica porquê que eu lhe dizia tudo o eu lhe dizia. O que ele queria eram teorias acerca da vida. Para evitar chegar a casa com um cérebro em teoria, inventei. Tive a conversa mais imaginária da minha vida sem ter sido preciso beber mais de seis martinis e sem ter consumido anfetaminas. Segui o espírito inventivo que existe em cada um de nós e inventei tudo, TUDO!!! Sacana e chato, foste enganado a noite toda!!Temos de explicar tudo? Tem de haver uma teoriazinha a explicar porquê que digo "ai" e não "aú"? Se eu decido chamar anomacéfalo a alguém que passa na rua, tenho de explicar porquê? E se estiver sozinha, explico isso a quem? A mim própria ou ao pombo que procura mais um lugar limpo onde possa defecar? Se eu prefiro a letra A à letra M, tenho de explicar porquê? /%#$#/$" para ti, que não há teoria que te explique.

A mulher invisível

2003-10-24T02:47:00.000+01:00

Sou aquela que passa e ninguém vê... sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber porquê..
Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver
E que nunca na vida me encontrou!
Florbela Espanca

Como se "vê", a mulher invisível existiu, eh eh. Chamava-se Florbela Espanca e apesar de invisível conseguiu fazer com que o que escreveu fosse lido e publicado. Ao menos isso. Foi lida, mas nunca vista.

Anjinhos

2003-10-23T00:53:00.000+01:00

A minha prima de quatro anos diz aos quatro ventos com aquela cara de anjo que todas as meninas de quatro anos têm, que tem dois namorados na pré-primária. O pai ri e passa-lhe a mão sobre os caracóis dizendo " ai a minha filhinha é tão bonita!! Claro que só poderia ter dois namorados!!" A avó diz "claro, o meu anjinho é tão bonito!". A mãe pergunta-lhe se eles sabem da existência um do outro. Ela responde"sim, e costumamos brincar os três no recreio!". Eu penso, aproveita agora que daqui a dez anos se a situação se mantiver, o teu pai põe-te num colégio interno, a tua avó obriga-te a ir confessar os teus pecados dia sim dia sim, e a tua mãe obriga-te a escolher o que quiser ser médico.

Um post só com título (hoje estou preguiçosa)

2003-10-21T20:38:00.000+01:00

.............

A vida como ela é

2003-10-20T20:18:00.000+01:00

Cada vez que vou a Lisboa (todos os dias), actualizo na minha memória o que devo fazer para que um dia na capital corra pelo melhor. Assim aqui fica a minha listinha indispensável para evitar um ACV:
- Fazer todo o chichi deste mundo e do outro antes de me pôr a caminho, de foma a evitar o contacto olfactivo do meu sensível narizinho com casas-de-banho lisboetas que não são limpas desde o terramoto de 1755;
- Levar um impermeável e respectivo chapéu anti-caganitas de pombo lisboeta à venda em qualquer loja de material de sobrevivência citadina(um amigo biólogo já me disse que esta sub-espécie de pombos é considerada a mais "cagona" de todas as espécies de pombos do mundo);
-Dois sacos de amendoins para dar aos "macacos latinos" que se colam a nós na rua (como quem não quer a coisa)como se fôssemos o melhor galho do mundo e, tampões ultra-resistentes ao barulho causado pelos grunhidos em forma de piropos ordinarecos que estes seres emitem(há piropos e piropos!!);
-Ir calçada com um bom par de sapatos(esqueçam as mules, comprem sapatos de combate) que permitam dar saltos no ar, para a frente, para trás e para os lados quando se avistar um encontro imediato em 3.º grau a menos de meio metro de distância com matéria castanha-esverdeada, derivada dos canídeos;
- E o mais importante de tudo, para o caso de se esquecerem de tudo o resto:bom humor para enfrentar a vida como ela é. Cheia de imprevistos que teimamos em prever.

Curto e rápido como os pensamentos por vezes são

2003-10-20T03:25:00.000+01:00

Gira o silêncio, roubaram-me o momento, procuro o barlavento. De onde esse teu riso estritente, o baile começou já há muito, toca a música que alimenta o silêncio. Não ouves o bombo? Levo-te comigo pela mão. Dancemos ao som das vozes aflitas. Temos um mapa da vida que de nada serve. Os ventos tudo arrastam. Agarra-te ao chão. Se contares só com a minha mão perderás o sentido da visão.

2003-10-20T02:04:00.000+01:00

Como se vê é melhor pensarem duas ou três vezes antes de se tornarem assinantes da National Geographic.

À volta do mundo

2003-10-20T01:56:00.000+01:00

Ao observar o mapa-mundo que a National Geographic me enviou para casa como "agradecimento"pelo pagamento da minha assinatura anual(já para a caixa das facturas para o IRS?) constato que para tristeza minha não visitei ainda todos os cinco continentes que se vão mantendo à tona das águas com cada vez mais dificuldade (Ainda se faz do El Ninõ o bode expiatório para as intempéries metereológicas que farão dos continentes Atlantidas perdidas?). A Arca de Noé já foi uma imagem mais difícil de visualizar. A minha professora de História bem dizia que a história do mundo é cíclica. Os "animais" já cá estão todos. Temo que haja ainda mais do que o desejado. É que em tempos modernos como estes eles não vêem aos pares, nem a três mas a quatro. O macho, a fêmea, o amante da fêmea e amante do macho. Continuando... contava eu das minhas viagens. Pois, já passeei estes pés por alguns países da Europa, por Moçambique (na altura usava o n.º 6 de sapatos e não me lembro de nada para minha tristeza)e Inglaterra, onde fiquei em êxtase em Hyde Park com um senhor de oitenta anos, vestido de pijama e cachecol, e empolado que nem pássaro no galho em cima de um caixote do lixo, se revoltava de forma verbal e gestualmente impróprias, contra o aumento dos impostos perante os gastos da Royal Familly. Discurso muito credível acreditem. E sim, coloco a Inglaterra prepositadamente "fora" da Europa. Para mim os ingleses não são europeus mas qualquer coisa à parte: o seu posicionamento geográfico como povo insular, o clima rain-fogg-rain-fogg-fuck the weather-god save the queen, e o trauma causado pela Iron Lady confere-lhes um estatuto especial que ainda não consigo definir, talvez seja devido ao tal do fogg. Tudo isto para dizer que à falta de oportunidades de viajar para esses continentes, vou tentando meter conversa com pessoas que são originárias de países desses continentes ainda por desbravar pelos meus pés. Desta forma conheci no Verão passado em plena Tavira, duas australianas que percorriam o mundo hà dois anos de mochila às costas e que julgavam já estar em Espanha (consultar o mapa em causo de dúvida), ao fazer perguntas que nada têem a ver com o Pato à Pequim aos empregados dos restaurantes chineses, aprendi o chino-português ( fica sempre bem no currículo saber falar pelo menos um língua "exótica") e conheci já vários paquistaneses que julgam que contribuem para o romance quando interrompem os meus jantares românticos com a minha cara-quase-quase-metade ao estenderem umas coisas murchas com caule, muitos espinhos e poucas pétalas que no Paquistão e estranhamente, também só no Bairro Alto, dão pelo nome de rosas.
E hoje não escrevo mais nada porque às seis da manhã tenho de estar na fila, à porta do Centro de Saúde para marcar uma consulta de clínica geral. Ali não me parece que vá conhecer ninguém de outro continente. Por ali estão todos tão murchos como as rosas do Bairro Alto paquistanês. São todos portugueses, suburbanos e não sei se já deram a volta ao mundo, mas duvido. Vou para a fila.

A ferida de Frida

2003-10-18T21:28:00.000+01:00

È a minha pintora favorita. Aliás, é a minha contadora de histórias desenhadas a cor, favorita. Conta histórias em que o amor se mistura com a dor do sangue que escorre de dentro para dentro, e no entanto, dificilmente a beleza poderia ser ainda mais bela. Ela, amava-o. A ele. Escreveu-lhe esta carta durante a noite mas que nunca ele leu. Nem de dia nem de noite.

A minha noite é como um grande coração a bater.
São três e meia da manhã.
A minha noite não tem lua.A minha noite chora e a almofada torna-se húmida e fria. A minha noite é longa e longa e longa e parece sempre estender-se para um fim incerto. A minha noite lança-me na tua ausência. Procuro-te, procuro o teu corpo imenso ao meu lado,a respiração, o teu cheiro. (...)Procuro um ponto de contacto: a tua pele.
Carta de Frida Kahlo a Diego Rivera, Cidade do México, 12 de Setembro de 1939. Carta não enviada

É no corpo que se passeia

2003-10-17T02:13:00.000+01:00

Hoje passeio o meu amor em mim. Componho uma ode que relembre as suas viagens na cordilheira do meu corpo. O meu amor passeia em mim sem seguir trilhos. Segue por caminhos secretos que desenha de forma a que logo se apaguem, para que outros viajantes não me encontrem. A mim, à minha cordilheira plena em pegadas do meu amor.

Coincidências

2003-10-16T16:31:00.000+01:00

Passei boa parte da minha vida a ouvir da boca de amigos nortenhos( em acesas discussões amigáveis), que era o Norte deste Reino Encantado de Portugal, a zona que mais riqueza produzia. Passei outra boa parte da minha vida a tentar descobrir como era gerada essa riqueza. Finalmente fui elucidada por cidadãos estrangeiros.
A maioria da riqueza do reino encantado onde moro é realmente gerada na zona bragantina, numa cidade onde já se deve falar mais Português do Brasil que Português Europeu Setentrional. Descobri então que essa riqueza que alimenta o reino, é essencialmente gerada de noite, em espaços onde a luz cristã do sol não entra.
Qualquer semelhança entre os factos narrados e a vida real é pura coincidência.

A procura é perene

2003-10-16T02:38:00.000+01:00

A Teresa perguntou-me o que queria eu dizer com "Aquilo que esperávamos encontrar mas não encontramos (penso eu) não era nosso. "(Post Atrasado de 13.10.03)
Fui criando e deixando crescer em mim sem limites,a ideia de que o ser que é humano passa a sua existência a procurar. Procura, procura, procura perene, esta procura sobrehumana.
O ser que é humano esgravata a terra com as mãos sedentas de achamento, dissipa o céu azul divino com os olhos àvidos por vislumbrar o seu encontro final com o que ansiosamente procura. Passamos a vida inteira(o que já por si é pouco)a procurar o que cremos ser nosso por direito divino e/ou a procurar algo que já foi nosso mas que por alguma razão nos escapou da mão, dos olhos, dos bolsos. A nossa procura açambarca tudo o que coexiste neste Universo: coisas, poeiras de amor, pessoas, pedaços de vida, rastos de estrelas, sentimentos enterrados nas areias da mente, fragmentos de momentos fixados como polaroids no tempo. Procuramos muito, muita coisa. Muito ao mesmo tempo. Nem sempre encontramos. A maioria da procura revela-se infrutífera.
Para aliviar de certo modo este sentimento de "orfandade" passei a acreditar que essa ínfima parte das coisas do Universo que encontro após a exausta procura eram mesmo minhas. E no fundo fica até a ideia de não ser eu que as encontro, mas elas a mim. Eu sou encontrada por aquilo que procuro e que é mesmo meu. Procuramos tanta coisa ao mesmo tempo que facilmente nos distraímos e deixamos de ter noção de que muitas vezes o que procuramos está ali. Parado, quieto, sereno, com a cortina da vida a correr lentamente como pano de fundo, a olhar-nos nos olhos e a tocar-nos nas mãos cheias de terra. Somos nós que somos encontrados pelo que é nosso. Se não "encontramos" não era nosso porque não seguiu o nosso rasto de ser que é humano e singular neste Universo, que alguém recheou com coisas para nós procurarmos.

2003-10-15T21:17:00.000+01:00

Tentei hoje por quatro vezes escrever um post- resposta a uma questão que me colocaram. Quatro vezes o escrevi, quatro vezes o danado do post se eclodiu no vasto espaço da minha ligação à Internet.
Vou fazer uma pausa e reunir o Conselho Administrativo dos neurónios cor-de-rosa para deliberar o que fazer de forma a evitar uma crise espásmico-neural. Situação com direito a 10 cigarros fumados ininterruptamente.

Pessoas perguntam pessoas respondem

2003-10-15T03:01:00.000+01:00

A Ana que dorme de pijama azul coloca a sequinte questão: o que é ser pessoa? Perguntar é bom, Pijamazul . Responder também é, ou pelo menos tentar responder, é bom. Mas perguntar é mais fácil que responder.
Para a mesma pergunta duvido que se encontre a mesma resposta. Cada cabeça sua sentença, cada alma uma flutuação.
Poderia dar uma resposta em tom poético, com os Elementos à mistura, remexer em quimeras amorosas, nas paisagens terrestres, nos pensamentos lunares. Creio que seria uma resposta bonita.
Poderia também dar uma resposta um algo concreta, a uma questão que é tudo menos concreta. E então falaria do nascimento, do crescer nem sempre fácil, do envelhecer do corpo que muitas vezes luta contra a jovialidade da mente, da morte que chega sempre cedo demais.
Nada disso.
Digo somente que ser pessoa é perguntar e responder. Querer perguntar, ter vontade e gostar de perguntar e tentar responder, remexendo os neurónios através dos circuitos do ser e encontrar um caminho, uma resposta. Pode ser isso. Ser gente pode ser perguntar e responder.
Respondi-te?

Jogo de imagens

2003-10-13T02:00:00.000+01:00

Acreditar no que não se vê e crer que a imagem que surge frente ao espelho é nossa. Esta imagem é minha? Ela, a do espelho responde ao ouvir o meu nome. Um nome a uma imagem. Correspondência linear. Tudo calmo, tudo certinho. A do espelho sou eu. Estranha forma de crença.

Post atrasado

2003-10-13T01:53:00.000+01:00

Aqui vem um post atrasado. Escrevi estas letras a 4.10.2003 na Praia da Arrifana, sentada em frente ao mar, com um pé na areia e o outro no ar. Pensava que o tinha perdido mas enfim... o que é nosso sempre se encontra não é? Aquilo que esperávamos encontrar mas não encontramos (penso eu) não era nosso.

Arrifana.
A felicidade por aqui anda à boleia nas asas de pássaros sem nome, sem poiso, sem idade... nos braços abertos das crianças estrangeiras, nas pegadas salgadas que os homens deixam na areia húmida na sua procura das divindades submersas ...
o som do mar nocturno enche as almas dos que nunca foram viajantes mas que sonham em sê-lo.
...Não se sente a falta... de nada ... que aqui é tudo

Pisca-pisca

2003-10-13T01:22:00.000+01:00

Na viagem de regresso a casa ao volante do meu popó, vinda de um calmo fim- de-semana no Fundão, apercebi-me que quanto mais "artilhado" é o carro, menores são as probabilidades de ter os piscas a funcionar.
Durante a viagem fui ultrapassada por quatro carros "prontos para o combate do alcatrão". Ultrapassagens com três metros de distância e a 125 km/h. Os condutores dos carros pareciam ter pinturas de verde na cara, tipo comandos. Nenhum deles fez pisca.
Portanto concluo que nestes carros tudo funciona a 100%: motor, acelarador, buzina e máximos( para se fazerem anunciar a um quilómetro de distância, "basa da faixa da esquerda já!!"). Mas piscas e massa cerebral.... nem rasto deles no fumo que sai do escape com um metro de largura.

Os trópicos de H. Miller

2003-10-10T01:19:00.000+01:00

Gosto muito de ler, reler, ler e voltar a ler Henry Miller. O meu entusiamo pela "composição" das letras que escreve linha após linha é enorme.
Quem conhece a obra de Henry Miller já deverá ter notado que uma constante nos seus escritos é um pronunciado anti-americanismo que estes neurónios qualificam de anti-americanismo hard-core. No entanto, ao lê-lo, o que mais sobressai(para além da sua revolta, subversão e coisas afins ) é o facto de H. Miller ser um escritor que só podia mesmo ser americano. A sua nacionalidade transborda em todas as linhas que escreveu, em todas as questões que nos coloca e que coloca a ele mesmo.
Jamais um inglês ou um sul-americano poderia ter escrito o seguinte:
Tinha de aprender a a viver com a escumalha, a nadar como um rato do cano ou morrer afogado. Quando resolvemos juntar-nos à manada ficamos imunizados. Para sermos aceites e apreciados temos de nos anular, de nos tornar indistinguíveis da manada. Podemos sonhar, se sonharmos como ela. Mas se sonhamos qualquer coisa diferente não estamos na América, não somos americanos da América e sim um hotentote em África, ou um calmuco, ou um chimpazé. No momento em que temos um pensamento "diferente", deixamos de ser americanos. E no momento em que nos tornamos algo diferente encontramo-nos no Alasca, ou na ilha da Páscoa, ou na Islândia.
H. Miller, Trópico de Capricórnio

A satisfied mind

2003-10-10T01:02:00.000+01:00

Não acredito que se possa morrer satisfeito, como algumas almas crentes na redenção e visão final apregoam. Ninguém morre satisfeito.
É por isso que a vida acaba sempre por ser uma promessa a cumprir. O tempo acaba sempre por avançar contra nós como um gigante imparável e invencível.

Terminator e o sonho galináceo de ter dentes

2003-10-09T02:29:00.000+01:00

O Terminator (esqueci-me do nome que se dá ao amontoado de músculos) é agora Governador da Califórnia. Admirados? Eu é que fico admirada com quem ainda se admira com isto. Sempre disse e vou continuar a dizer: se há país onde as galinhas um dia terão dentes, esse país é os Estados Unidos da América.
A terra dos sonhos se existe é para todos, tenham penas ou músculos.
Sim, na América até as galinhas têm direito ao sonho.

2003-10-08T21:45:00.000+01:00

Meus queridos, não se preocupem. Não há Martini que me derrube.
Tirei uns dias de férias e fui descobrir um Algarve que desconhecia. Um Algarve que estranhamente se mantém quase intacto ao respirar acelarado do homem.
Sigam viagem para Sul. Descalços de preferência nas asas de uma qualquer ave que migra atrasada.

Nem precisa de título

2003-10-08T04:08:00.000+01:00

Peguem num mapa de Portugal e coloquem o vosso dedo indicador sobre Lisboa. Desçam com o dedo e a imaginação para Sul, apanhem boleia com as últimas aves que migram. Duvido que a boleia vos seja recusada. Música para a viagem: Zero 7, PJ Harvey, Nina Simone, Caetano Veloso, Jobim-Morelembaum, Massive Attack, Moloko, Thievery Corporation, Break Reform e Gus Gus.
Apanhem a Vasco da Gama e parem na primeira estação de serviço para tomar um café e esticar as pernas. Atenção, factor de extrema importância: o co-piloto. O co-piloto tem de ter bom gosto musical (o que para mim se traduz em ter capacidade para ouvir o cd de Nina Simone três vezes de enfiada sem refilar e conseguir fazer uma selecção musical adequada com a paisagem que nos rodeia), e conseguir manter uma conversa interessante durante cinco horas seguidas (isto é o mínimo que se pode pedir). Continuem com o dedo para Sul em direcção a Vila Nova de Milfontes. Parem nesta terra, que não é vila coisa nenhuma, não é nova nem tem mil fontes. Estacionem na Paparoca e peçam uma sopa quentinha de creme de ervilhas com pão tostado com azeite e bebam mais um café. Agradeçam à cozinheira e sigam com o vosso dedo para Odeceixe e depois para Aljezur. Façam as curvas da estrada com suavidade, como se passassem a vossa mão sobre os cabelos da pessoa amada.
Atravessem Aljezur e subam o monte à direita para logo de seguida o descer em direcção a Monte Clérigo, aldeia piscatória com uma praia do tamanho do meu coração. São só mais dois quilómetros de estrada até ao parque de campismo. Montem tenda calmamente no parque de campismo de Monte Clérigo enquanto respiram vagarosamente o oxigénio ainda intacto deste lugar. Não estranhem a inexistência de outras tendas em redor. Aproveitem a tranquilidade silente do lugar. Aqui ouvem-se os grilos e consegue-se observar o bater das asas da coruja por entre as árvores que aqui são mesmo verdes e não cinzentas do pó. Deitem-se fora da tenda e vejam o céu. Melhor, vejam as estrelas porque o céu escuro quase não se vê. As estrelas do universo estão todas ali, sobre Monte Clérigo. Não cabe mais nenhuma.
Agradeçam à ave que migra atrasada e que vos carregou nas asas e digam “até para o ano!”. Abram a garrafa de vinho tinto especial para uma ocasião como esta que trouxeram da cidade. Fumem um cigarro. Deslembrem o que quiserem porque aqui é fácil esquecer tudo o que não se quer esquecer de nós. Desmontem a vossa vida. A claridade límpida do lugar a isso convida.
De manhã com o dia quase por começar descubram a praia da Carrapateira onde os únicos movimentos que se observam são os das gaivotas pousadas na areia molhada. Estão agrupadas, uma mancha quase tão branca como a espuma. O areal é de perder de vista, ter olhos grandes ajuda a absorver melhor a imensidão. Aproveitem para gritar alto. Ali só mesmo as gaivotas ouvem e elas não vão sequer fugir assustadas com o barulho. Elas sabem que os homens que aparecem naquelas paragens ali exorcizam demónios urbanos. De seguida procurem a praia da Arrifana. Mais fácil de descobrir se seguirem o rasto das ondas.
Chegados à Arrifana, desçam até à praia e vejam o pôr-do-sol que mais parece a morte lenta de um vulcão. Às sete e dez o céu engole-o quase totalmente. Ficam vestígios de lava no céu ainda durante muito tempo após o desaparecimento da estrela do dia. Dêem os últimos mergulhos do ano no mar que está ali desde sempre. Poucas coisas na vida têm esta infinitude colada.
Há sítios assim. Onde a vida se mantém num eterno recomeço ao cair do dia.
Guardem uma tarde para, em frente ao mar, repousarem apoiados por uma mesa onde uma garrafa de vinho tinto se ergue sobre uma toalha de papel toda escrita. A mente ganha contornos jamais imaginados. E fechem os olhos. Fechem-nos porque os olhos também devem ser por vezes janelas fechadas à realidade que se tem, mas portões entreabertos para imaginar a vida como ela deveria ser. Como os nossos pais nos prometeram e nós nunca nos esquecemos.

2003-10-03T03:40:00.000+01:00

Para o caso de amanhã acordar depressiva, não esquecer que amanhã é sexta-feira, noite de regabofe e folia, em que posso beber dez Martinis de enfiada.

Da observação das aves

2003-10-03T02:05:00.000+01:00

Gosto de patos. Gosto de galinhas. E não no prato. Pode-se dizer mesmo que tenho uma estranha fixação por estas aves em especial. Enfim, gosto daqueles seres que se movimentam sobre duas patas, cujo corpo se reveste de penas e que são ovíparos. Gosto de os ver andar. Se repararem hão-de constatar que ao andar baloiçam o rabiosque cheio de penas. É pena para aqui, pena para ali.
A Gulbenkian é um óptimo local para a observação de patos. Costumo lá ir com frequência não só para os observar, mas também. Observo os patos mas, infelizmente sou eu muitas vezes a que é observada por seres que também se movimentam em duas patas, que também são vertebrados e que também olham para o meu "rabiosque" mas com intenções menos "científicas". Enfim, adiante.
Acho piada o facto destas aves andarem quase sempre em grupo, raramente vejo só um pato ou só uma galinha. Regra geral andam em grupo, a quáquarem ou cócurrearem em grupo enquanto baloiçam as penas do rabiosque para os lados e os bicos para a frente e para trás. Difícil sincronização de movimentos. E andam dum lado para o outro como se mudassem de direcção sem razão aparente. Parece mesmo que andam a gozar uns com os outros, o que vai na frente do grupo muda de direcção de repente e os outros apanhados de surpresa atropelam-se por instantes até apanharem o novo rumo. Ouve-se um intenso quáquá (devem ser eles a refilar com o chefe do grupo) e depois lá acalmam e seguem resignados. De rir às gargalhadas.
Das galinhas diz-se que não têem dentes, ainda não comprovei, as ditas não se deixam apanhar, não são assim tão estúpidas como também se diz. Quanto ao abrir das asas em momentos de maior afflictione como quanto se assustam com um barulhinho, chego à conclusão que é simplesmente um reflexo. Pavlov não estudou as galinhas mas devia tê-lo feito. Galinhas não voam!! Mas coitadas, elas ainda acham que sim. Batem asas espavoridas no meio dum cócórrócócó e levantam as patas cinco centímetros acima do chão mas dali não saem.
Da impossibilidade de ter um destes animais num apartamento, adoptei (ou fui adoptada) por um canário amarelo e que canta como um tenor. O canário-tenor Ernesto canta a partir da gaiola e não conhece a Gulbenkian, nem os grupos de aves que por lá se passeiam a caminho de lugar nenhum a não ser da dor de cabeça, tais são as voltas que dão ao lago da Gulbenkian. Também bate as asas mas, não voa.
Cócórrócócó mas é para o prato já dizia a minha avó ao agarrar no pato para os almoços domingueiros da minha infância. Aos onze anos desisti de dar nomes aos patos, esgotei todos os nomes que tinha para eles no espaço de um ano. Tardiamente descobri que todas as aves batem asas mas que nem todas as aves voam. Um pouco como nós, humanos. Todos falam mas nem todos dizem alguma coisa.

Pirilimpampar como os outros

2003-10-01T01:27:00.000+01:00

Um pensamento dominou à força os meus neurónios hoje.
Senti-me um pirilampo (palavra que gosto de gostar e de dizer) hoje ao regressar a casa no meio da fila de trânsito às nove da noite. A noite já estava cá, escura escura como a noite deve ser. Noite escura, pirilampo no asfalto. Uns mais nervosos que outros, todos vagarosos como todos os outros. Pirilampos dos que não voam. Roçam o asfalto gasto e esburacado. Na fila de trânsito só se avistavam ao longe e em todo o redor pirilampos vermelhos a travar a avançar, a travar, a travar. Pirilampos que vagarosamente subiam a estrada, os que a desciam em direcção à capital, avançavam com as asas em rotação máxima. Pirilimpampei como os outros, com vagar nervoso, pirilimpampar farto da lentidão das gentes e máquinas com luzes vermelhas(estranhos pirilampos de luz vermelha). O pirilampo amanhã fica em casa. Não gosta de chuva.

Do olho para a mão

2003-10-01T01:00:00.000+01:00

Não há qualquer legalidade no amor. Todo o amor é ilegal. Asas não servem de nada aqui. Nem ali. Vai-se caindo antes mesmo de começar a voar. O problema não é do véu que envolve o amante. O olho procura o que a mão deseja. A mão perde-se antes de se iluminar sobre os olhos. Não há qualquer encontro aqui. A perdição repousa no olhar da minha mão. O ilegal é o amado, jamais o amante. A mão afasta o olhar da ilegalidade.

As palavras que gostamos de falar

2003-09-29T04:33:00.000+01:00

Gosto de palavras. Podem ser palavras compridas ou curtas, esdrúxulas, agudas graves ou oxítonas, verbos, adjectivos (adoro!!), nomes e advérbios. E como em tudo na vida, gosto mais de palavras do que de outras.
A razão de gostar mais de umas do que de outras prendem com coisas muito diferentes. Gosto de umas porque me trazem saudades de alguma coisa que se ancorou a um tempo passado, gosto de outras porque gosto do seu som ao sair da minha boca, não gosto de umas porque acho que as palavras também podem ser bonitas ou feias e algumas são mesmo muito feias ("secretório"??). Algumas palavras de que gosto são asneiras, gosto especialmente de adjectivos porque acho que tudo na vida pode ser qualificado de acordo com o que somos e sentimos, gosto de muitas palavras sem saber porquê (e gosto também de não haver razão nenhuma para gostar delas). Gosto do verbo "tombar" mas não gosto do verbo "cair", gosto das palavras que usamos para denominar os cinco sentidos porque gosto de ter cinco sentidos, gosto da palavra "oxigénio" porque sim; "sebenta", "papel químico"e "plasticina" porque têm em si o cheiro nunca esquecido da minha sala de aula na primária e que foi a mesma durante os quatro anos em que lá estudei (a partir do 5.º ano as salas mudavam consoante a disciplina) gosto da palavra "esdrúxula" e "proparoxítona"(que ficam a saber,querem dizer o mesmo), gosto das palavras "democracia" e "sufrágio" porque me relembram de que há quem viva sem saber o que isso é e o quanto essa ideia é aterradora; gosto da palavra "cócó" e "cagalhão", gosto das palavras "malmequer" e "girassol"porque são as minhas flores favoritas; gosto da palavra "edredon" e "pantufas", gosto das palavras "triedo", "obviamente", "solilóquio" e "folia" porque gosto da sua fonética, gosto das palavras: "estepes", "maldita","perene","parvalhão","vagarosamente"," trigo" e "mosquito", não sei porquê e não quero saber. Quero dizê-las.

Lápis de cor

2003-09-27T02:05:00.000+01:00

A menina sabe que o globo da mesa da professora representa o mundo em que vive. A menina sabe por isso que a cor do mundo não é rosa como as histórias das princesas encantadas ou como os chupa-chupas de framboesa que compra na merceearia do Sr. João.
O globo da professora é azul, mas azul nem é o céu todos os dias, por vezes o céu nem se vê do pátio da escola. O mundo azul? Azul só mesmo visto de fora, de fora para dentro, de lá de fora, se se estiver sentado no colo do universo a olhar para baixo ou para cima tanto faz. Olha-se para qualquer lado e vê-se essa bola que achatada nos altos rodopia suspensa no desejo da eternidade da vida. Não é azul nem rosa. Subtrai estes dois. A subtracção há-de ir aumentado com o acelarar da vida. Não não é azul, como o globo da sala de aula, nem rosa como a língua depois do chupa-chupa. Quantas cores tem o arco-íris?
As cores do céu variam da mesma forma que a disposição da menina ao longo do dia oscila entre a alegria de poder caminhar entre iguais da mesma altura que ela ou maiores tanto faz, gente que esticou as pernas, e a mágoa de constatar que a igualdade é somente um advérbio de modo, como diz a professora, usado por gente grande bem vestida em conversas que agrupam palavras esquisitas e vazias. Parecem ditados sem sentido com quinhentas palavras. Menina, já ouviste isto em qualquer lugar não é? São ecos de ecos dos anos a sonhar sobre a mesmas promessas de um futuro melhor. Tua mãe já os ouvia. Adiar é um verbo da 1.ª conjugação muito usado neste espaço achatado nos altos. E é verbo regular.
O mundo também não é negro pensa a menina, não é escuro nem um beco sem saída com gente a dormir esquecida do sonho de ser viva. Àrvores também crescem cinzentas e morrem pretas. Que cor? Por vezes brilha o amarelo e o laranja, a cor dos sumos frescos das tardes de fim de Verão. Mas depois vem o Inverno e vem também o leite quente com chocolate, então pode ser o mundo castanho, como castanha era a terra da horta da avó da menina.
Menina o mundo é da cor que se quiser. Esquece o arco-íris. Usa os teus lápis de cor.

Menina, olha que te picas

2003-09-26T04:22:00.000+01:00

Planta favorita da menina: cactos. Menina diz, Eu sei que picam, mas vou ter cuidado.
Isto explica muita coisa e faz-me entender como a menina deixou ainda muita coisa por plantar.
Mesmo que não lhes toque, os cactos picam o ar. A menina acena com a cabeça, esconde as mãos nos bolsos do vestido e diz, Agarrei o ar, tentei só agarrar o ar.

2003-09-26T04:07:00.000+01:00

Do chão que meus sapatos pisam, histórias prometi não contar, pedras da calçada não são letras...histórias ainda por inventar, roubadas à imaginação. Do meu amor que corre rio abaixo com a força da onda do mar, apanhei pedaços, alguns litros pus num aquário para observar como é bom o amor calmo da água das lagoas. Partes pedaços da minha rocha que o mar vem roubar e para nunca mais devolver diz-me a gaivota para não gritar. Canta menina canta. A cantar também vem de lá o mar buscar o que é dele, antes que o homem conte histórias sobre o que anda a pisar. Histórias para menina aninhar.

2003-09-24T05:44:00.000+01:00

Uma ideia a precisar que eu durma sobre ela, de preferência ainda hoje antes das seis da manhã. Ainda me transformo em ave nocturna com direito a asas e penas e bicos e tudo o mais(metamorfoses kafkianas, meu Deus!). Penas para mim só as do edredon. Dormir em ninhos nas árvores também não deve ser confortável.
Bem, a ideia é que, Não é solidão é gostar da multidão e ser multidão.

Sou, não sou

2003-09-24T04:06:00.000+01:00

Quando for grande, grandinha quero ser assim, assim,ou assim. Não me importava nada de ser também assim.
Vi hoje o filme novamente pela quinta vez. E já começo a notar que o cours de francês intensivo que ando a frequentar este mês já está a dar os seus fruits.
Pelo menos já sabem quem eu não sou. Esta , non! Menos uma possibilité (acho que é assim que se escreve). Restam agora só mais uns quantos biliões de possibilidades. E também já vos dei plus uma dica, vou arranhando o français, et pelo menos sei escrever em português.

Curtas e rápidas como o amor por vezes é

2003-09-23T17:06:00.000+01:00

O amor diz à coisa amada Querida, eu até sou perfeitinho! Sou é gordinho!!